Esta vez me he gastado los puntos de experiencia en la habilidad que ya poseía de nudos celtas. Y esto ha sido posible gracias a Vítor González, del cual he aprendido a hacer cosas más bonitas que las que hacía antes.

Hace unos cuantos meses, mi mujer me había enseñado un dibujo de este hombre, ya no recuerdo cuál, porque esa misma tarde me vi todas las imágenes de su página web y de su facebook. Me llamó la atención una sobre la construcción de dos nudos que no conocía, y otra de un animal estilo celta, las cuales me han servido para el tema del que estamos hablando:

Vítor González, autor de estas dos imágenes

De la obra de este señor saqué tres conclusiones:

1. Decorar el dibujo de líneas está bien. Yo pensaba que pararme a hacer sombritas a los lados de cada cinta era pasarme un poco... Pues no. Viste un montón.
2. En sintonía con lo anterior, decorar los alrededores de las cintas con puntillismo, también está muy bien. ¿Dije alguna vez que me encanta el puntillismo? Este hombre lo utiliza alrededor o en el interior de animales celtas, y queda muy bien.
3. No regirse tanto por una cuadrícula en ciertos casos. Es necesaria, pero puede ser irregular, y quedar bonito.

El diablo está en las sombritas

Hace unos cuantos meses menos, fui involucrado en la decoración de un libro en blanco para una partida de rol en vivo. Mi mujer se ocupó de la caligrafía  y decoración exterior, y yo de los dibujos. Se mandó a hacer en una encuadernadora, con un papel y unas tapas determinadas y, después de unos adornos para que tuviese más pinta de libro de magia, quedó así:

En la primera página se caligrafió Tabula Taumaturga, yo me ocupé del nudo de la parte inferior:

Estado inicial

Estado final, mágico +2

Lo que comentaba al principio de hacer sombritas lo usé aquí, ya a puntillismo, nada de lápiz. Fue con un rotulador de los de dibujo técnico, un 0.4 y un 0.8. Es entretenido, y vale la pena. Realza un montón:

Detalle Fénix

 Para un libro de bocetos que se regaló, hice un nudito apañado, de nuevo con esa decoración:

Me encanta el puntillismo

El asunto del puntillismo para el exterior fue lo primero que probé de todo esto que les cuento. Hice un nudito sencillo, y lo pasé a tinta:

Esto también es nuevo, el haberlo pasado a tinta. Ahora puedo jugar en mi editor favorito con la imagen. Pero en este caso, he estado haciendo puntillismo, y así queda:

Esto marcha

Para un mini adorno del libro de magia, también usé puntillismo. Queda muy bien:

Las curvas existen

En su momento ya me había soltado un poco con estructuras compuestas en su totalidad de curvas. El año pasado hice este dibujo basándome en una serpiente como excusa para usar el propio cuerpo de la bisha para ir por arriba y abajo, como una cinta cualquiera de su interior:

He sido hábil, y he hecho una vista superior para ahorrarme dibujarle la boca, y así evitar el temido efecto serpiente sonriente, el cual también le ocurre a las letras e minúscula, con ese ojillo y esa mandíbulita...

A lo que iba, por ahora me estoy soltando con eso de dibujar un patrón de cintas gruesas, y dibujando dentro más nudos. Con el libro de magia nos vinimos arriba mi mujer y yo en las páginas de inicio de cada Libro del libro:

Mientras pasaba a tinta, mi mujer, que me quiere... cortar las manos, grabó un poco de mano rotulando.

Para el segundo hice un poco el vago con la estructura mayor, así que, para compensar, cada punta tendría un encuentro de las cintas diferente:

Para el Libro Tercero, quise hacer algo como nubes o viento... y ni rastro de ello. Esas terminaciones con espiral antes hubieran sido anatema:

En todos estos dibujos les he dado un colorcito muy débil con acuarela. Al parecer, todos quedan bien. 

Este último es el que más aceptación ha tenido. Será que ya le tenía cogido el truquillo. Tengo una foto de cuando solo lo tenía pasado a tinta. No hay... color

 Y si lo mezclamos todo...

No explota nada, ni siquiera  una mini explosión nuclear con su mini honguito. Aprovechando la llegada a este mundo de una persona llamada Daniel, le regalé (o más bien a sus padres) un dibujo con su nombre, en el que aplico todo lo anterior. Monté en una presentación de imágenes las tres etapas del proceso:

Y el resultado, en el que utilizo por primera vez los dos tipos de nudo de la imagen de Vitor González del principio, es este: 

  

 Como tengo un aprobado justito en normas sociales, me tuvieron que decir que esto se regalaba con su marco, y tal. Y así fue.

Me cuesta menos pillar un doble sentido cuando el primer sentido es algo exagerado, causa de que me haga sospechar que están queriendo decir algo más, como por ejemplo con la afirmación de que un vehículo de cuatro ruedas se ha encaramado a un árbol. Pues eso. Que Turquesa ha pasado a mejor vida, y se reunirá con los suyos en el cielo de los coches.

Solo han pasado siete años, pero me parece la misma vida. Esos siete años solo representan el último tercio de su vida (tenía casi 55 años-Turquesa cuando nos conocimos), que por nuestra parte han sido bastante provechosos en cuanto a tener un medio de transporte propio. Como he contado anteriormente, los primeros tiempos fueron un poco de adaptación a las normas de tráfico y al mantenimiento de un vehículo. A partir de ahora hablaré de fechas en años-Turquesa, que da como más humanidad al relato. Los años-Turquesa están calculados a partir de la esperanza de vida de una persona en España y su vida real (21 años)

Cuando contaba casi 59 años, tuve la imprudencia de incorporarme a un carril sin darme cuenta de que un coche ya venía por él, teniendo el primer choque de mi vida. Nada grave para mí ni para Turquesa:


El vehículo con el que choqué lo conducía una señora que tampoco había tenido nunca un percance parecido. Esa noche la llamé para ponerla al corriente de lo que me había dicho el seguro, y la gente en casa aún se está riendo de aquella  manera de iniciar aquella llamada: Hola, buenas noches. Soy Trablete, hoy... choqué con usted. Cuando colgué y vi que les había hecho gracia lo de "choqué con usted" no lo mejoré mucho preguntando que si era mejor decirle a la señora que era el que esa tarde había coincidido en espacio y tiempo con ella.

La verdad es que, viendo las fotos a incluir aquí, me doy cuenta de que muchas fotos no saqué de ella; no soy de reverenciar automóviles, y si hacía alguna foto, era para comunicar algo, no para presumir de vehículo. Por ejemplo: una vez bajé a trabajar como cada mañana, y conseguí aparcamiento entre dos coches bastante pegados. Como en ese momento llevaba la cámara de fotos, capté dicho momento:

Turquesa se lavaba con las lluvias de invierno, que en Canarias no eran demasiadas. Me gustaba su aspecto de no merece la pena robarlo. Aparte de las mencionadas lluvias, se lavó por mi mano a la edad de 67 años una tarde de risas en casa de unos amigos. Aún así, no es que diese asco acercarse ni nada. Lo más que tenía era polvo. Años más tarde, mientras conducía tras una cuba de aceite de oliva, pensé que, si en ese momento la cuba me regara por accidente con su contenido, la lavaría, ya que en ese caso, quedaría pegajosa con el polvo pegado, y no podría uno ni arrimarse. Hay que ser práctico (y menos guarrete, dirán algunos).

Del declive de su motor he sido culpable por aquello de tardar en llenarle el depósito o de descuidar los niveles de aceite y agua. Al próximo prometo tratarlo mejor al respecto. El salto de Canarias a la Península tampoco le debió sentar del todo bien. No llegamos a hacerle viajes demasiado largos, Sevilla-Málaga lo más lejos (casi 8 horas-Turquesa), pero seguro que muchos más km/año que en Canarias. 

Una cosa que se le cambió aquí fue la puerta del maletero, debido a un suceso que podría calificarse de pura y mala suerte: me encontraba una mañana en el salón programando, cuando oigo un fuerte golpe en la calle, como de accidente de coche. Al asomarme, veo que un furgón enorme se está dando a la fuga. Miro calle arriba, y veo que debe haber golpeado al coche negro que se encuentra casi en medio de la carretera. Bajo a la calle y, oh dolor, oh pena, ese coche negro estaba aparcado detrás de turquesa y le había dado un golpe que hundió la parte trasera, lo suficiente como para no poder abrir el maletero:

Turquesa llegó a la pared de la casa. Menos mal que no pasaba nadie por allí. Pues bien, a sus 74 años tuvo que operarse de la puerta de atrás, consiguiendo una de color blanco cuyo dueño anterior, a juzgar por las pegatinas que tenía, era muy entusiasta de la doma de caballos y los caballos de raza:

No le pega nada un Opel Corsa al señor entusiasta.

No todo son desgracias. Si todo lo fuera, se llamaría normalidad. En este caso, la alegría vino porque Turquesa estaba próxima a cumplir 200 000 km. Como en esos días hacía una ruta muy regular, pude planificar el momento en que los cumpliría, así que hice un vídeo para celebrarlo. Dale al volumen y al play:

No iba muy rápido, como se puede comprobar XD

Con Turquesa también he esperado a gente, y aparte de escuchar la radio, también se pueden hacer fotos, desde que me dieron el ultimátum instaron a tener móvil:

Homo Sapiens reflejado:

Washingtonia Robusta reflejadas:

Con Turquesa también aprendí a controlar un coche mientras derrapa. Aquello que te cuentan en la autoescuela de mover el volante en la dirección que se desliza la parte trasera está muy bien, pero yo, que he derrapado algunas veces, jamás lograba hacer otra cosa que quedarme como un conejo echao sin hacer otra cosa que mantener las manos en el volante. Menos mal que no tuve que aprender a controlar a Turquesa en un reventón de rueda, a sus 78 años:

Así quedó tras un viaje de vuelta de Córdoba. Da mucho miedo. Iba a 110-120 km/h, pero no noté ninguna sacudida. La goma debió desinflarse poco a poco, porque de repente oímos un chirrido metálico que no debe salir de ningún coche, y me dirigí hacia el arcén. Al ver que era la goma pinchada, respiré tranquilo. Era de noche y no podía ver ese desastre, solo que estaba desinflada. Para ser la primera vez que se me pinchaba una goma, no estaba mal. Lo malo fue buscar en la oscuridad la llave para aflojar los tornillos que no estaba allí. En fin. Yo que siempre consideré una ñoñería llamar a la grúa para cambiar una goma, y mírame.

Otra de las cosas que me gustaron de Turquesa era lo poco que consumía. Ya he hecho escarnio público de mi persona por quedarme sin gasolina en ocasiones pasadas. Pero vamos, una cosa es apurar el depósito, y otra es no tener que echar gasolina en bastante tiempo. Una prueba de ello es esta instantánea momentos antes de salir con ella:

En su declive, se me paraba si la dejaba en ralentí cuando el motor estaba frío, teniendo que mantenerla acelerada en los semáforos, como si fuéramos un cani en su buga. Este problema se agravó en un momento a finales del mes pasado, cuando decidió no mantenerse a ralentí al arrancar, apagándose a continuación.

Alegoría de la senectud

Tras conseguir que el mecánico la viera, nos comentó que tenía una avería bastante oscura, de ir viendo si era una cosa, y si no, otra. Y con el convencimiento de que en un año o menos, estaría con algún otro achaque. Así que hemos considerado que este es el momento de separarse de ella, con buenos recuerdos y cierta dignidad:

No, no voy a hablar de perro-batallas épicas de las galaxias. Lo de retorno viene por el largo período que he tenido que estar sin actualizar por aquí debido al segundo curso que al final no era tan fácil como el primero, y que exigía tiempo completo, aunque fuese para hacer chorradas como esta:

En este tiempo, me he convertido en tutor legal de un perro. Digo lo de tutor porque vivo con él y me ocupo de él cuando los otros humanos no están. Se llama Tølvårr, nombre que toma de una desafortunada pronunciación del inglés de una barra de tareas, reconvertida en rollo nórdico:

También tenemos gato (Aldebarán), así que ya podemos decir aquello de ¡perros y gatos cohabitando! Y vaya que si cohabitan:

Hasta aquí la porción de realidad para demostrar que sigo vivo, y que paso el Test de Turing. Mientras tanto, en el resto del mundo...

Arquitectura para perros

Pon juntos diseñadores, arquitectos, Japón y amor por los perros, agita la mezcla, y tienes un colectivo dedicado a la creación de casitas, estructuras y mobiliario aptos para perros. Para muestra, un botón:

Seguro que es súper cómoda

De esto tuve noticia a través de esta presentación de imágenes, que resume lo que trato de explicar. En la página del proyecto van más allá, con instrucciones para fabricar uno mismo las casitas, descarga de planos, o un vídeo mostrando un diseño de silla para perros, así como plataformas o escaleras. Ah, y una superficie enfriadora de perros apta para mantener fresca a tu mascota en los calurosos y húmedos veranos de Japón.

Perros conductores

Aún estoy dudando si esto es verdad o un fake; por ahora va ganando la verdad. El vídeo es de una cadena británica que no parece ser El Mundo Today, al menos. Los hechos: se han escogido ciertos perros en Nueva Zelanda por parte de un equipo de entrenadores de animales para cine/TV con la idea de enseñarles a manejar un coche:



En su página de facebook hay más vídeos, biografías de los chuchos y detalles de las adaptaciones hechas al MINI para que los perros llegasen a los controles.

Perros disfrazados de sus dueños

El fotógrafo Sebastian Magnani tuvo en 2009 la idea de hacer unas sesiones para hacer unas fotos de perros y sus dueños, de una manera no convencional: disfrazó a los chuchos para que se pareciesen a sus dueños y quedaran muy parecidos, como por ejemplo, así:

La galería completa de fotos, que no tiene desperdicio, aquí. 

Relacionado con esto, la serie de fotos que una madre tomó de su hija de 10 meses y de su perro Zoey vestidos con iguales complementos: http://zoeyandjasper.tumblr.com/

Perros sacudiéndose 

La fotógrafa Carli Davidson, en cuya página web afirma haber sido criada por guepardos en una secreta isla volcánica, obtuvo un éxito mundial gracias a su serie shake, que trata de perros fotografiados mientras se sacuden, teniendo preferencia por razas de grandes belfos o largo pelo: http://carlidavidsonphotography.com/SHAKE-BOOK/thumbs/.

También ha hecho un vídeo a cámara lenta de los perros sacudiéndose:

Tiene otras secciones de la página dedicadas a mascotas discapacitadas (ramen noodle es una serie de fotos de un caniche sin patas delanteras) o a animales con sus amos en una fiesta del orgullo gay. 

Dead dog memories

Y, finalmente, una canción de unos tales Bottle Rocket, un blues-rock de finales del siglo pasado (suena muy bien esta expresión... vamos, que es de 1999) que cuenta la experiencia de cuando atropellaron a su perro cuando era niño (él, no el perro), y de que "el recuerdo de un perro muerto no se va con el tiempo"



Cierto.

Debido a que en el instituto no dí casi nada de estadística, no utilicé esta letra hasta la universidad. En aquellos tiempos no sabía lo que era una desviación típica; sólo sabía que mi calculadora podía calcularla, y allí las veía, sobre las teclas 8 y 9, esa "O" con tupé, y sobre el 4 y el 5 en mayúscula. De la desviación típica decir que como concepto está muy bien, y que menos mal que la calculadora las calculaba.

Posteriormente, esta letra apareció en la asignatura de estructuras (Mecánica de los medios continuos y teoría de las estructuras, también conocida simplemente como "estructuras") para designar la tensión en el hormigón y el acero. Y ya está, no apareció ni por geometría, ni por física ni por la sopa. Al menos por la mía no. 

Siempre ha sido una letra fácil de dibujar, al menos en minúsculas. En mayúsculas era más fácil que quedara amorfa. Tal como me quedaban las versiones que estuve haciendo en papel de su versión maligna, así que me animé a hacer ésta a tableta digitalizadora, con las ventajas que ello tiene. Por ejemplo, ponerle nombre al archivo (SigMaligna.xcf) o dibujar por capas y decidir al final que queda mejor sin los contornos con los que empezaste el dibujo. Y el Ctrl+Z, que ya están tardando en ponerlo para la vida real. Bueno. Por ahora me contentaré con la goma.

Bueno, éste es el resultado. No me quedé muy satisfecho con el resultado, pero ésto es lo que salió:  

Me ha quedado con pinta de yonki de los ochenta, capaz de cualquier tontería por una tontería.

Me encontraba mirando fotos del pueblo colgadas en Google Maps, y me encuentro con una de una placa del Instituto Geográfico y Estadístico en la que se refleja la altura sobre el nivel medio del Mediterráneo en Alicante: 20,2 m. Inmediatamente pensé que vaya caca de altura, nunca he caído tan bajo XD

¿Nunca? Vamos a comprobarlo. Un par de vueltas al globo terráqueo en busca de la altura a la que se encuentran los sitios en los que he vivido lo desmienten:

• Nací en un pueblo de Arucas (Gran Canaria). Mi casa quedaba a 120 metros sobre el nivel del mar (en adelante msnm).
• Me mudé al sur de la isla, a Vecindario, pasando allí mi adolescencia, a 55 msnm.
• Hice la carrera en La Laguna (Tenerife). Esto fueron dos alturas diferentes, 530 y 388 msnm, de cuando nos enviaron al exilio mientras reparaban nuestro Colegio Mayor.
• Me quedé en Tenerife viviendo y trabajando, a 535 msnm.
• Me bajé al Valle Tabares, a 340 msnm, mientras estuve en paro.
• Y me mudé a Sevilla. Actualmente, vivo a 67 msnm.

Mi vida altimétrica, en un bonito gráfico:

De la altura del principio de la entrada, era la de la vía del tren, así que de tan bajo, nada. De estos datos podemos decir dos cosas:

1. Mis momentos de mayor altura han pasado en Tenerife.
2. La altura media a la que he pasado mi vida (media ponderada con el tiempo) ha sido de unos 250 msnm.

En general, se da muy poca importancia a la altura. Un ex de una amiga seguro que aún me recuerda, entre otras cosas, por un comentario que solté mientras comíamos en un chino: Tenía un trozo de ternera entre los palillos, y me pregunté que a qué altura del suelo habría permanecido dicho trozo de carne durante la vida del animal, que si habría estado a un metro del suelo, que si la vaca estaba mucho tiempo echada... 

Vayan escuchando:



Tito Puente, ese gran músico. Escuché algo más de él cuando mi compañero de cuarto en el Colegio Mayor me vino con un CD llamado 50 years of swing. Me encantó. Yo conocía de Tito Puente lo típico, pero en estos tres discos encontré temas bastante buenos, alejados de la típica salsa, y bastante de latin jazz y temas instrumentales. Con el latin jazz (y con el flamenco) me ocurre lo mismo: prefiero muchísimo las canciones instrumentales, como por ejemplo esta: Ti-Mon-Bo

Allí apareció una canción llamada El #100, que no es otra cosa que un tema del disco homónimo conmemorando sus 100 discos. Vaya hombre más prolífico.

De este disco me ha llamado la atención unas versiones que supongo estarán sonando ahora mismo en miles algunos hogares, alegrando el corazón allá por donde pase. Se trata de Don't you worry about a thing, de Stevie Wonder, Lullaby of Birdland, popularizada por Ella Fitzgerald, On Broadway, popularizada por George Benson y Shadow of your smile, la cual conocí aquí.

Recuerdo el día de la muerte de Tito Puente porque ese día recibimos la noticia de manos del dúo Gomaespuma, que venía a hacer el programa a la Universidad de La Laguna, y no podíamos perdérnoslo. Como datos curiosos (y aunque no vengan mucho a cuento con la entrada, lo voy a decir igual) mientras esperábamos a entrar, un ave rapaz se estrelló contra una puerta de vidrio del aulario, y terminó en primera fila del programa. Ah, y que la manera de prepararse el programa de Gomaespuma consistía en leerse el periódico antes de empezar el programa.

The trip home, de Kenny Louie

Como dice Bastián en la Historia Interminable, no se presta atención en los relatos a los momentos de mayor apuro del personaje, como cuando tiene ganas de ir al baño, por ejemplo. Es el caso de la foto superior, cuando el Doctor Jones, a la vuelta de una de sus aventuras, vuelve a casa. La secuencia de acontecimientos podría ser cerrar la puerta, dejar las llaves en la mesita cerca de la entrada y, por ejemplo, darse cuenta de que se había dejado un resto de comida sobre la mesa, y ahora tiene la cocina llena de moscas. Una minúscula tragedia comparada con las que ha vivido en sus aventuras, claro, pero ahí está con su problema que ha de resolver. Estos asuntos son los que no salen en las pantallas.

Hace unos meses decidimos vernos las pelis de Indiana Jones y, a mí, esos títulos rimbombantes de tanta cantidad de aventuras me hizo jugar a algo que suelo hacer, y es cambiar parte de un elemento por sus antónimos, o por elementos opuestos. Suelo hacerlo con canciones, pero en este caso, lo hice con los títulos de la saga, cambiando lo que parecía una gran aventura por algo anodino, lo más cotidiano posible, en contraposición a esas búsquedas del arca perdida, templos malditos o últimas cruzadas. Y salieron lindezas como:

• Indiana Jones y el agua fría del termo
• Indiana Jones y el atasco en la autopista
• Indiana Jones y la calefacción estropeada
• Indiana Jones y la cortadora de césped
• Indiana Jones y la comida quemada
• Indiana Jones y el mechero sin gas
• Indiana Jones y la cerveza caliente
• Indiana Jones y la tostadora estropeada
• Indiana Jones y la casa por barrer
• Indiana Jones y la camisa manchada
• Indiana Jones y la rueda de la bicicleta pinchada
• Indiana Jones y el tornillo pasado de rosca
• Indiana Jones y la pata de la mesa coja

Periódicamente van saliendo espontáneamente nuevos títulos, y de repente le suelto a mi mujer, sin venir a cuento Indiana Jones y la picadura de mosquito.

Actualización
Tres años después, me pasan esta imagen del grupo de facebook The Archaeological Anarchist:

En la publicación hay bastantes comentarios añadiendo más leña al fuego de la cotidianeidad de Indiana Jones. 

Que las vacas puedan pertenecer a la nobleza, ser de alta cuna establo me quedó claro hace unos años, cuando tuve la ocasión de cocinar unos filetes de ternera gallega ecológica que estaba buena hasta cruda. El razonamiento fue el siguiente: la carne estaba taaaan buena porque eran vacas muy bien cuidadas, con establos de madera de caoba, que recibían masajes, les leían a Schopenhauer y les ponían música clásica. Hace unos días descubro que no estaba tan alejado de la realidad.

Todo esto viene a que, tal y como pensé para las serpientes y para los árboles, las vacas (y bóvidos en general) podrían gustar de llevar algo puesto que no fuesen unos arreos, que queda como un poco sado.

Dado que no tengo una vaca a mi disposición para probarle modelitos, ni ropa adaptada a su talla, no aportaré fotos de mi cosecha, y dado que al ser un animal con simetría bilateral y cuatro extremidades, topológicamente equivalente a un humano, no se presenta una casuística muy diferente a lo que ocurre cuando se viste una persona. En resumen, que para ilustrar mis ideas al respecto, he utilizado mayoritariamente dibujos propios, recién hechos.

Al ser las vacas animales tan pesados, queda descartado todo tipo de zapato que no sea plano. Unas botas de suela gruesa estaría bien:

Por la misma razón, descarto de este estudio toda prenda destinada al realce de la feminidad, porque no se va a conseguir el objetivo de ninguna manera. La vaca es, junto a la foca, el paradigma del sobrepeso, e imágenes como vacas en bikini o vacas con medias de rejilla no cumplen su función, esto es, realzar a la vaca. No caeré en el error de unir elementos irreconciliables, como por ejemplo, el caso del abejorro gigante mascota.

La decisión de plasmar todo esto tiene como punto de partida la idea de que una vaca puede quedar elegante con un sombrero de copa, tal que así:

Una vez superado el problema de la tenencia de cuernos con sendos agujeros si se diese el caso, no habría problema. En caso contrario, habría que asegurar a la cabeza del animal el sombrero, para que no se le cayese.
Esa imagen correspondería con las vacas de alta alcurnia que describía al principio. Buscando un poco en la red, me doy cuenta de que no soy el único que ha pensado que una vaca con sombrero puede quedar hasta guapa. Al fotógrafo Jean-Baptiste Mondino se le encargó que la vaca Hermione (que así se llama la modelo) quedara monísima con una serie de sombreros:
http://en.lamilkfactory.com/gallery/previous-exhibitions/exposition/-2135ce1a4d/

A juego con el sombrero de copa, pensé en un traje de chaqueta, con camisa, corbata y chaqueta:

Y aquí termina la ropa adecuada para salir de cóctel. En general, la ropa suele ser de uso diario, y menos sofisticada. Por eso he pensado en algo tan prosaico como un pijama. Un patrón de tal prenda bien podía parecerse a esas alfombras de piel, solo que un poco más holgadas. También he pensado que las vacas, hartas ya de sus manchas, gustasen de diseños más geométricos:

Pero claro, el papel lo aguanta todo, y no pensamos en que esa prenda hay que colocársela al animal (estaría en la misma posición que las damas de la alta sociedad, que necesitan de ayuda de cámara que les pongan la ropa). Quienes sí lo han pensado son el personal de una serie inglesa, Cranford, ambientada en un pueblo imaginario de principios del siglo XIX, en la que aparece una vaca con pijama:
http://thegoatborrower.blogspot.com.es/2012/02/cranford.html
En ella se ve que han resuelto el problema de vestir a la vaca partiendo la prenda en dos por su cintura, uniéndola con botones. No queda mal.

Yo había pensado en una costura longitudinal para una prenda que no puede calificarse como mono de trabajo porque tiene botones (está prohibido), pero sí de chándal enterizo. Así estaría abrigadita:

Tanto hablar de vacas me ha hecho recordar la payada de la vaca, de Les Luthiers:

Hasta aquí he ido publicando letras del presente alfabeto tirando de archivo, dosificando el material que tenía. Hasta que me encontré con sigma, y no me terminaba de gustar el resultado que iba obteniendo, así que pensé que sería un buen momento para hacer uso de las nuevas tecnologías, como por ejemplo una tableta digitalizadora. Permanezcan atentos a sus pantallas. 

La impresión que me ha dado esta letra, una vez dibujada, es que es un componente de la mafia. Debe ser el bigotillo que lleva, y ese mirar hacia atrás como medio desconfiada. Ésta es otra de las letras que vieron la luz a la espera de un pedido de kebab. De hecho, se puede entrever las letras del envés. Señoras y señores, Rho:

Me encanta el trazo de esta letra, es muy fácil de hacer, tanto si empiezas por arriba como por abajo. Yo me la encontré allá cuando di el sistema de coordenadas polares, y no volvió hasta que di estadística en la carrera.

No, no he estado experimentando con acuarelas que huelan bien (ahí lo dejo, para quien quiera adentrarse en el mundo del odo-arte). Se trata de unas acuarelas que hice en su día para un amigo que quería ambientar una partida de rol en Colonia (Alemania).

La idea era hacer unos dibujos de varios edificios del casco antiguo de Colonia, principalmente iglesias. Buscando la manera, encontramos esta página http://www.romanische-kirchen-koeln.de/kirchen.html, que me ayudó con los primeros pasos. De hecho, las perspectivas son desde el punto de vista que aparecen en las miniaturas. El problema estaba en que eran muy pequeñas, haciendo honor a su nombre, y tuve que buscar más imágenes para completar los detalles.

Al final me animé, e hice acuarelas. Esta serie me sirvió para aprender a delinear contornos para que se notasen las formas. Quedaba mucho mejor: 

St. Pantaleon

St. Severin

St. Aposteln

St. Cäcilien

St. Georg

St. Maria im Kapitol

St. Maria Lyskirchen

St. Gereon

St. Andreas

Gross St. Martin

St. Ursula

St. Kunibert

Antiguo ayuntamiento

Éste último es la única edificación no religiosa de todas. Me hacía mucha gracia que en alemán se dijese altes rathaus. Todas iban montadas sobre un mapa de zonas coincidente con el casco antiguo de la ciudad, en plan visita turística del año 1111:

Y finalmente, se completaba con otro mapa que cubría un área mayor en el que se indicaban las ciudades más importantes, en el que se puede ver al Rin culebreando de camino al mar: